Teatros

Preciso confessar: eu não sinto isso. Não é amor, não é paixão, não é saudade, não é amizade, não é ilusão.
É pena.
Pena. Nada além disso. Pena, dó, compaixão. Tudo a mesma coisa.
Não é o que era antes, e não será diferente depois. Vai ser mecânico, frustrante e ensaiado. Você vai perceber. Depois de dias, ou meses, quem sabe anos. Mas vai. Vai saber que não ri de verdade, que não suspirei, que não morri de amor. Você saberá que é, sempre foi e sempre será uma mentira, enfeitada e ensaiada.
Porquê? Pena. Simplesmente. Peço perdão, já antecipadamente. Mas, infelizmente, farei da sua vida um teatro.

~Dyessika Cortes